Opet su oslobodili Slotropa, vratio se na ulicu, sranje, poslednja prilika za Sekciju 8 i uprskao je. . . .
Zašto ga nisu zadržali na odeljenju za lude onoliko dugo koliko su rekli da hoće - zar nije trebalo nekoliko nedelja? Bez objašnjenja - samo "Živeo!" i luk ga šalje nazad u taj ACHTUNG. Kenosha Kid, i taj Crouchfield Westward-man i njegov pomoćnik Whappo bili su celi njegov svet ovih poslednjih dana. . . Bilo je još problema koje je trebalo rešiti, avantura koje još nisu završene, prisila i golemih poslova koje je trebalo sklopiti, nalog starice da vrati svoju svinja kući preko stale. Ali sad, grubo, evo opet onog "London."
Ali nešto je drugačije. . . nešto je . . . promenjeno. . . ja ne želim kukati, narode, ali—pa, na primer, skoro bi se mogao zakleti da ga prate, ili barem posmatraju. Neki od repova su prilično glatki, ali druge može uočiti, u redu. U božićnoj kupovini juče u tom Woolworthu, uhvatio je određeni par očiju u obliku perli u odeljenju za igračke, pored gomile borbenih aviona od balsa drveta i En-fielda za malu decu. Nagoveštaj postojanosti onoga što se pojavljuje u retrovizoru njegovog Humbera, bez boje ili modela koji može odrediti, ali nešto što je uvek prisutno unutar sićušnog okvira, navelo ga je da počne da proverava druge automobile kada krene na jutarnji posao . Čini se da stvari na njegovom stolu u ACHTUNG-u nisu tamo gde su bile. Devojke su pronašle izgovore da ne pridržavaju dogovorenih termina. Oseća da je nežno odvojen od života koji je živeo pre odlaska u Svetu Veroniku. Čak i u filmovima uvek je neko iza njega i pazi da ne priča, zvecka papirom, ne smeje se preglasno: Slothrop je bio na dovoljno filmova da može odmah uočiti takvu anomaliju.
Kućica u blizini Grosvenor Squarea počinje sve više da liči na zamku. On provodi svoje vreme, često cele dane, obilazeći East End, udišući užegli vazduh Thamsside, tražeći mesta koja sledbenici možda neće pratiti.
"Vratio si se! Ah Tyrone, vratio si se" suza ili dve, obe su skliznule dole skupljajući citruse, škrobna kaki haljina je zveckala, čak i neobično šmrcanje Slotropovog nosa.
"To sam ja ljubavi..."
Tragovi guma u bljuzgavici su se pretvorili u biserni, blagi biserni. Galebovi polako krstare uz visoke ciglene zidove okrugle bez prozora.
Gospođa Quoad je gore tri mračna leta, a kupola dalekog St. Paula kroz kuhinjski prozor vidljiva je u dimu pojedinih popodneva,a sama dama sedi sićušna u roze plišanoj stolici u dnevnoj sobi pored bežične mreže, slušajući harmonikarski bend Primo Scale. Izgleda dovoljno zdravo. Na stolu je, međutim, njena zgužvana maramica od šifona: pernate mrlje krvi u zavojima i van njih poput cvetnog uzorka.
„Bila si ovde kada sam imao onu užasnu svakodnevnu muku“, priseća se Slotrop, „onog dana kada smo skuvali čaj od pelina,“ sasvim sigurno, sam ukus se sada probijao kroz njegove đonove cipela, vodeći ga sa sobom. Vracaju se zajedno. . . mora da je van njegovog sećanja. . . cool čist enterijer, devojka i žena, nezavisno o njegovom stenografiji zvezda. . . ++ 80 devojaka izbledelih lica, vetrovitih obala kanala, čuvara kreveta, rastanaka sa autobuskih stanica, kako se može očekivati da će se on sećati? Ali ova soba je nastavila da razjašnjava: deo onoga kom je bio u njoj ljubazno je ostao, ćutao je izvan njegovog uma mesecima, prekrivene zrnastim senkama masnoćom zamagljene tegle sa začinskim biljem, bombonima, začinima, svim Compton Mackenzie romanima na polici, stakleni ambrotipovi njenog pokojnog muža Austina noćno zaprašeni unutar pozlaćenih okvira na kaminu gde je prošli put docekao i pojavio se, Mihaelmanske tratinčice su pozdravljene i raspršene iz male vaze u Sevru, koju su ona i Ostin pronašli zajedno jedne davne subote u prodavnici u ulici Wardour. ..
. "Bio je moje dobro zdravlje", često kaže. "Od kada je preminuo, skoro sam postala prava veštica, u čistoj samoodbrani." Iz kuhinje dopire miris sveže isceđene limete. Darlene ulazi i izlazi iz sobe, traži različito bilje, pita gde je gaza, "Tyrone pomozi mi malo da dohvatim to - ne pored nje, visoki lonac, hvala ljubavi" - nazad u kuhinju sa škrobom, bljeskom ružičaste boje. "Ja sam jedina koja ima sećanje ovde", uzdiše gospođa Quoad. "Mi pomažemo jedni drugima, vidite." Ona iznosi iza jedne kretonskr kamuflaže veliku zdelu sveća. "Sada", kaze Slotropu. "Ovde: vinski žele. Predratni su."
"Sad se sećam tebe - onog koruptivnog u Ministarstvu snabdevanja!" ali on zna, od prošlog puta, da mu sada nikakva galantnost ne može pomoći. Nakon te posete, napisao je kući Nalline: „Englezi su pomalo čudni kada je u pitanju način na koji stvari imaju ukus, mama. Oni nisu kao mi. Možda je to zbog klime. Oni idu za stvarima o kojima mi nikada ne bismo ni sanjali. Ponekad ti se okrene stomak, momče. Pre neki dan sam jeo jednu od ovih stvari koje zovu 'vinski žele.' To je njihova ideja o slatkišima, mama. Smisli način da nahraniš tog Hitlera i kladim se da će rat biti gotov! Sada se opet zateče kako proverava ove rumene želatinozne predmete, klimajući glavom, nada se ljubazno, gospođi Quoad. Na njima su u bareljefu ispisana imena različitih vina.
"Samo malo mentola," gospođa Quoad ubaci jedan u usta."Ukusno."
Slothrop konačno odabere jednu na kojoj piše Lafitte Rothschild i ugura je u svoja usta. "O da. Da. Mmm. Odlično je."
"Ako zaista želite nešto neobično, probajte Bernkastler Doktor. Oh! Zar mi niste vi doneli te divne američke ljigave stvari od bresta, okusa javora s dozom sasafrasa..."
"Klizavi brest. Jeepers, žao mi je, Jučer sam potrošio sve moje rezerve"
Darlene dolazi sa loncem za kuvanje na pari i tri šoljice na poslužavniku. "Šta je to?" Slotrop malo brzo, evo.
"Ti zapravo ne želiš znati, Tyrone."
Sasvim tačno”, nakon prvog gutljaja, poželevši da je upotrebila još soka od limete ili nečeg da ubije osnovni okus, koji je užasno gorak. Ovi ljudi su stvarno ludi. Bez šećera, naravno.h. Posegne u zdelu za slatkiše, dođe do crne, rebraste kapljice sladića. Izgleda sigurno. Ali baš kada je zagrizao, Darlene mu je uputila, i to, neobičan pogled, sjajan trenutak za ovu devojku. "Oh, mislio sam da smo se davno ešili svih onih..." bezbrižnih, Gilbert & Sullivan ingenioznih stvari - davno pre" na toj tački Slothrop nailazi na ovaj centar tečnosti koji se kapa, koji ima ukus majoneze i kore pomorandže.
"Uzeo si poslednje moje iznenađenje od marmelade!" uzvikuje gospođa Quoad, nakon što je sada magičnom brzinom proizvela pastelno zelenu poslasticu u obliku jajeta, svuda načičkanu neparelom od lavande. "Samo zbog toga neću ti dozvoliti da uzmeš nijednu od ovih čudesnih krema od rabarbare." U njena usta ide, cijela stvar.
"Dobro mi služi", Slothrop, pitajući se šta misli pod ovim, pijuckajući biljni čaj da ukloni okus bombona od majoneze - ups, ali to je greška, zar ne, evo mu se usta još jednom pune užasnom pustošom od alkaloida, celim putem nazad do mekog nepca gde se zariva. Darlene, čisto slavujevo saosećanje, daje mu tvrdu crvenu bombon, oblikovan kao stilizovana malina. . . mm, koja, začudo, ima čak i ukus maline, iako ne može da otkloni tu gorčinu. Nestrpljivo je zagrize, i na delu zna, jebeni idiote, još jednom ga je pokudio, izlije mu na jezik najstrašnija kristalna koncentracija Jeez, mora da je čista dušična kiselina, "Oh, milost, to je stvarno kiselo, " jedva da može izgovoriti reči da je tako nabreknut, upravo ono što je Hop Harrigan povukao da natera Tenk Tinkera prestati svirati svoju okarinu, otrcani trik tada i duplo vredniji koji dolazi od stare dame koja bi trebala biti jedan od nasih saveznika, sranje ne moze ni da vidi da mu je u nosu i sta god da je nece se rastvoriti, samo ide dalje mučeći svoj smežurani jezik i škripajući poput brušenog stakla među kutnjacima. Gospođa Quoad je u međuvremenu zauzeta probanjem, zalogaj po fini zalogaj, petit four od trešnje i kinina. Ozareno gleda mlade ljude preko zdele sa slatkišima. Sloptrop zaboravljajući, ponovo poseže za čajem. Sada nema gracioznog izlaza iz ovoga. Darlene je s police donela još par-tri teglice slatkiša, i sada se uranja, poput putovanja u središte neke male, neprijateljske planete, u ogromnu bombonu kroz omotač čokolade do snažnog eukaliptusa- aromatizirani fondant, konačno u jezgro od neke vrlo žilave gumi arabike grožđa. Izvadi komadić ovoga između zuba i neko vreme bulji u njega. Ljubičaste je boje.
"Sada ste shvatili!" Gospođa Quoad mašući mu mramornim konglomeratom od korena đumbira, butterscotcha i semena anisa, "vidite, morate uživati i u tome kako izgleda. Zašto su Amerikanci tako impulsivni?"
"Pa," mrmljajući, "obično ne postajemo komplikovaniji od Hershey barova, vidite...
"Oh, probaj ovo", viče Darlene,hvatajući se za grlo i ljuljajući se do njega.
"Bože, mora da je stvarno nešto", sumnjivo uzimajući ovu gadnu smećkastu novinu, tačnu repliku ručne bombe tipa Mills, polugu, iglu i sve ostalo, jedan u nizu patriotskih bombona koji se stavlja prije šećera bio tako oskudan, uključujući i, on no-dees, koji je zavirivao u teglu, patronu .455 Webley sa zelenim i ružičastim prugama, potresna bomba od šest tona od neke plave želatine sa srebrnim mrljama, i bazuka od sladića.
"Hajde onda", Darlene ga zapravo uzima za ruku sa bombonom i pokušava mu ga gurnuti u usta. "Samo, znate, gledanje na to, onako kako je gospođa Quoad predložila."
"I nije pošteno stiskati, Tyrone."
Ispod svoje tamarind glazure, Millsova bomba se ispostavlja kao slatki pepsin-aromatizirani nugat, prepun oštrih ušećerenih bobica kockica, i centar žvakaće gume od kamfora. To je neizrecivo grozno. Slotropova glava počinje da se vrti od isparenja kamfora, oči mu beže, jezik mu je beznadežan holokaust. Cubeb? Nekada je pušio te stvari."Otrovan..." u stanju je da grakće.
"Pokažite malo kičme", savetuje gospođa Quoad.
"Da", Darlene kroz omekšane listove karamele, "zar ne znaš da je rat u toku? Evo, ljubavi, otvori usta."
Kroz suze to ne vidi dobro, ali čuje kako gospođa Quoad preko stola govori "Njam, njam, njam", a Darlene se kikoće. Ogroman je i mekan, poput belog sljeza, ali nekako - osim ako mu sada nešto ozbiljno nije u redu s mozgom - ima okus džina.
"Šta je," pita on debelo. "Džin marshmallow," sez Mrs. Quoad. "Awww..."
"Oh, to je ništa, uzmi jedno od ovih..." njegovi zubi, u nekom perverznom refleksu, krckaju sada kroz tvrdu kiselu ljusku ogrozda u mokro prskanje neprijatnosti, nada se da je tapioka, mali glutenski komadići nečega sve zasićeno klinčićima u prahu.
"Još čaja?" Darlene predlaže. Slotrop žestoko kašlje, nakon što je udahnuo nešto od tog punjenja karanfilića. "Gadan kašalj", gospođa Quoad nudi limenku one najmanje verodostojne engleske kapi za kašalj, Meggezone. "Darlene, čaj je divan, osećam kako mi skorbut nestaje, stvarno mogu."
Meggezone je kao da ste opasani u glavu švajcarskim Alpima. Ledenice od mentola odmah počinju da rastu iz Slotropovih usta. Polarni medvedi traže nokat na nogama - drži ledene grozdove alveolarnog grožđa u plućima. Previše ga bole zubi da bi disao, čak i kroz nos, čak, olabavljene kravate, sa nosom dole u vratu njegove maslinasto-sive majice. Isparenja benzoina prodiru u njegov mozak. Glava mu lebdi u oreolu leda.
Čak i sat vremena kasnije, Meggezone još uvek traje, duh mente u vazduhu. Slothrop leži s Darlene, Odvratna engleska bušilica za slatkiše je stvar prošlosti, a njegove prepone sada su na njenom toplom dupetu. Jedini slatkiš koji nije probao - jedan koji je gospođa Kvoad uskratila - bio je Rajska vatra, ta čuvena poslastica visoke cene i proteanskog ukusa - jedna "slana šljiva", druga "veštačka trešnja". . . "zašećerene ljubičice". . . "Worcestershire sos". . . "začinjena slatka". . . bilo koji broj sličnih opisa, pozitivnih, kratkih - koji nikada ne prelaze dve reči - koji liče na opise otrova i iscrpljujućih plinova koji se nalaze u priručnicima za obuku, a "slatko-kiseli patlidžan" je možda najduži do sada. Rajska vatra danas je operativno ugašena, a 1945. jedva da se može naći: sigurno nigde među suncem obasjanim radnjama i uglačanim izlozima Bond Streeta ili opustošene Belgravije.
Ali s vremena na vreme pojavi se na površinu, na mestima gde se obično prodaje druga roba osim slatkiša: u miru, nazad u velikim staklenim posudama danima zamagljenim, zajedno sa predmetima poput njih, ponekad samo jedan slatkiš na celu teglu, gotovo skriven u ambijentalnom turmalinu isecenom u nemačkom zlatu, izrezbarenom ebanovini štandovi za prste iz prošlog veka, klinovi, ventili, navojni okovi od opskurnih muzičkih instrumenata, elektronske komponente od smole i bakra koje je rat, u svom proždrljivost, stalno grickajući unos, još nije pronašao i zalizala natrag u svoju tamu. . . . Mesta na kojima se motori nikada ne približavaju dovoljno da bi bili glasni, a napolju duž ulice ima drveća. Unutrašnje sobe i starija lica se razvijaju pod svetlom koje pada kroz krovni prozor, žuti, kasnije tokom godine. . . .
Jureći preko nule između budnosti i spavanja, njegov polumlaki penis još uvek u njoj, a njihove nemoćne noge savijene pod istim uglom. . . Spavaća soba uranja u vodu i hladnoću. Negde sunce zalazi. Taman dovoljno svetla da vidi tamnije pege na njenim leđima. U salonu gospođa Quoad sanja da se vratila u vrtove u Bournemouthu, među rododendrone, i iznenadnu kišu, Austin plače. Dodirnite joj grlo, Veličanstvo. Touch! i Yrjö — pretendent, ali pravi kralj, jer je vrlo sumnjiva grana porodice uzurpirala presto 1878. tokom intriga oko Besarabije — Yrjö u staromodnom ogrtaču sa zlatnim galonima koji sijaju na rukavima, savijajući se prema njoj u kiša da je zauvek izleči od Kraljevog zla, izgledajući tačno kao on u rotogravuri, njegova ljupka Hrisoula na korak-dva iza ljubazno, ozbiljno čeka, oko njih grmlja kiša, kraljeva bela ruka bez rukavice savija se poput leptira da dodirne udubinu grla gospođe Quoad, čudesni dodir, nežno... . . dodir . . .
Munja—
A Slotrop zeva "Koliko je sati?" a Darlene pliva iz sna. Kada, bez upozorenja, prostorija bude puna podneva, zaslepljujuće belo, svaka dlaka joj izvire s potiljka, jasna kao dan, dok ih potres mozga zabije, zveckajući zgradu do jadnih kostiju, udarajući u zastor, nestalo je sve do bele i crne rešetke karata žalosti. Iznad glave, sustižući, nalet rakete dolazi do otoka, uzdignuta ekspresno dole, daleko u zvonku tišinu. Vanjsko staklo se lomi, duge, disonantne činele duž ulice. Pod se trzao kao potresen tepih, a s njim i krevet. Slotropov penis je porastao, bolan. Darlene, koja se iznenada probudila, sa srcem koje je jako brzo lupalo, dlanovima i prstima u bolu od straha, ovaj hardon se činio razumnim delom bele svetlosti, glasnog praska. U trenutku kada je eksplozija prestala do snažnog crvenog treperenja na senci, počela je da se pita. . . o njih dvoje zajedno... ali sad se jebu, i šta to ima veze, ali zaboga zašto ovaj glupi Blitz ne bi bio dobar za nešto?
A ko je to, kroz pukotinu u narandžastoj hladovini, pažljivo diše? Gledate? A gde, čuvari mapa, stručnjaci za nadzor, kažete da će pasti sledeći?
*************
Već prvi dodir: govorio je nešto zlobno, pomalo uobičajenog meksičkog samoprekora - ah, ne znaš me ja sam stvarno gad. "Ne", otišla je da stavi prste na njegove usne, "ne govori to..." Kad je stigla, bez razmišljanja ju je uhvatio za zglob, odmaknuo joj ruku, čista odbrana - ali je nastavio držati, za zglob. Gledali su se oči u oči, i nijedno nije htelo odvratiti pogled. Rodžer je prineo njenu ruku svojim usnama i potom je poljubio, još uvek posmatrajući njene oči. Pauza, njegovo srce oštro udaru o prednji deo grudi. . . "Ohh..." zvuk je izleteo iz nje, a ona je prišla da ga zagrli, potpuno puštena, otvorena, drhteći dok su držali jedno drugo. Kasnije mu je rekla da je prišla čim ju je uzeo za zglob te noći. I prvi put kada je dodirnuo njenu pičku, stisnuo Jessicinu mekanu pičku kroz njene gaćice, drhtanje je ponovo počelo visoko u njenim bedrima, sve više, preuzimajući je. Došla je dva puta pre nego što je kurac službeno stavljen u pičku, a to je oboma važno iako nijedno nije shvatilo zašto.
Međutim, kad god se to dogodi, svetlo za njih uvek postane jako crveno.
Jednom su se sreli na kasi: nosila je crveni džemper sa kratkim rukavima, a njene gole ruke sijale su crveno pored bokova. Nije bila našminkana, prvi ju je video takvu. Hodajući do auta, ona uzima njegovu ruku i stavlja je, na trenutak, lagano između svojih pokretnih nogu. Rogerovo srce se ukočilo i dolazi. To je zaista takav osećaj: oštro na gore do nivoa kože u V oko njegove središnje linije, prekrivajući njegove bradavice. . . to je ljubav, to je neverovatno. Čak i kada ona nije tu, nakon sna, na licu na ulici koje bi protiv slučaja moglo biti Jessicino, Rodžer to nikada ne može kontrolisati, on je u njenom stisku.
O Beaveru, ili Jeremyju, kako ga zove njegova majka, Roger se trudi da ne misli više nego što mora. Naravno muči se oko tehničkih stvari. Ona nikako ne može – zar ne? – da radi iste stvari sa Jeremyem. Da li Jeremy ikada poljubi njenu pičku, na primer? Da li bi ta drolja stvarno, posegne li okolo dok se jebu - i gurne nestašni prst, u njegovu englesku ružu, u Jeremyjev šupak? Stani, prestani s ovim (ali da li mu ona puše kurac? Da li je ikad imao svoje uobičajeno drsko lice između njenih ljupkih zadnjica?) nema koristi, ovde je vreme mladalačke ludosti i bolje ti je da si gore u Tivoliju i gledaš Mariju Montez i Jona Halla, ili tražis leoparde ili pekarije u zoološkom vrtu Regents Park, i pitas se hoće li padati kiša pre 4:30.
Vreme koje su Roger i Jessica proveli zajedno, ukupno zbrojeno, i dalje iznosi samo sate. I sve njihove izgovorene reči na manje od jednog prosečnog SHAEF memoranduma. I nema šanse, prvi put u njegovoj karijeri, da statističar može učiniti da ove brojke nešto znače. Zajedno su dugačko sučelje kože, teče znoj, blizu dok se mišići i kosti pritiscu, jedva da je reč iza njenog ili njegovog imena.
Osim svih njihovih preokrenutih filmskih dijaloga, scenarija koje smišljaju kako bi igrali sami za sebe u noćima kada Bofors kuca na vrata o njeno nebo, a njegov vetar pevuši među petljama bodljikave žice dole duž plaže. Hotel Mayfair. "Mi smo na mlazni pogon, zar ne, kasnimo samo pola sata."
"Pa," Wrens i NAAFI devojke, mlade udovice s dragim kamenjem koje gledaju u stranu, "sigurna sam da ste dobro iskoristili vreme." "Ja verujem da ste uzele dovoljno vremena, da ga dobro iskoristite sa nama."
"Dovoljno vremena za nekoliko zadataka“, odgovara on, detaljno gledajući u svoj sat, nošen u stilu Drugog svetskog rata na unutrašnjoj strani zgloba, „i do sada, rekao bih, potvrđena je trudnoća ili dve, ako ne i zaista...
"Ah, " ona bezvoljno skače (ali naviše, ne na), "to me podseća..."
"Jaaaaa!" Rodžer se vrti nazad ka biljci u saksiji, među blistavim saksofonima Rolanda Peacheyja i njegovog orkestra koji sviraju "There, I Said It Again," i zgrče se.
"Dakle, to ti je na umu. Ako je um reč koju želim."
One zbunjuju sve. Izgledaju tako nevino. Ljudi odmah žele da ih zaštite: cenzurišući se od govora o smrti, poslu, dvoličnosti kada su Rodžer i Džesika tamo. Sve su to nestašice, pesme i drugari,filmovi i bluz. . .
Sa kosom zavučenom na uši, mekom bradom u profilu, izgleda samo 9 ili 10 godina, sama pored prozora, trepće u sunce, okreće glavu na svetlom pultu, uplakana, dečije crvenkasto naborano lice koje se sprema zaplakati , ide oh, oh . . .
Jedne noći u tamnom, hladnom zaklonu, njihovog kreveta,ljuljajuci se tamo-amo, lizao je Jessicu dok spava. Kada je osetila kako joj prvi topli udisaji dodiruju usne, zadrhtala je i zaplakala kao mačka. Činilo se da su dva-tri tona zvučala zajedno, promuklo, ukleto, kovitlaju se sa pahuljama koje se pamte oko noći. Drveće napolju sirio je vetar, van vidokruga kamioni su zauvek jurili ulicama i putevima, iza kuća, preko kanala ili reka, iza jednostavnog parka. Oh, i psi i mačke su izašli da tapkaju po sitnom snegu... "...
....fotografije, da i scene, nastavljaju da bljeskaju unutra, Roger. Same po sebi, mislim da ih ne pravim... "Sjajni roj njih prolazi pored niskog izotoničnog svetlucanja stropa. On i ona leže i dišu otvorenih usta. Njegov mekani penis slini oko njenog bedra, nizbrdo, najbliže Jessici. Noćna soba uzdiše, da uzdise, uzdah staromodna komična soba, o, ja sam beznadežan, rođen kao šaljivdžija koji se nikada ne menja, flertuje kroz okvir ogledala u nečemu na zelene pruge, s pantalonama i naboranim — u međuvremenu iako je čudno, većina današnjih soba pevuši, znate, poznato je i po tome da one "dišu", da čak i čekaju u tihom iščekivanju a to bi trebala biti prilično zlokobna tradicija ovde, dugačka vitka stvorenja, teški parfemi i ogrtači u sobama koje je napala ponoć, probijena spiralnim stepenicama, pergolama s plavim laticama, ambijent u kojem niko, ma koliko bio isprovociran ili van dodira, moj draga mlada damo, nikada, ne uzdahne. Nije urađeno.
Ali ovde. Oh, ova mlada dama. Checked gingham. Oštre obrve, podivljale. Crveni somot. Jednom je u usudu skinula bluzu, krećući se na magistralnom putu blizu Lower Beedinga.
"Bože moj, ona je poludela, šta je ovo, zašto svi dolaze kod mene?"
"Pa, ha, ha", Jessica vrti kravatu svoje vojne bluze kao striptizeta, "ti uh, rekla si da se bojim. Zar ne. Nazvala me 'kukavička, kukavička krema" ili tako nešto, ' Sećam se—“ Bez grudnjaka, naravno, ona ga nikad ne nosi.
"Pogledaj," besno iskosa, "znaš li da možeš biti uhapšen? Nema veze", samo mu je palo na pamet, evo, "Ja ću biti uhapšen!"
"Sve će kriviti tebe, la, la." Donji zubi vire u osmehu zlobne devojke. "Ja sam samo malo nevino jagnje i ovo..." ispruživši malu ručicu, udara svetlo iz svetlih dlaka ispod pazuha, njene male grudi su slobodno poskakivale, " ova grabulja Roger! ovde, ova grozna zver! čini me da izvedem, ovo ponižavajuće, .
. . . "Uh, Jessie, molim te, obuci se, zurno, da li bi voleo?" Praveći predstavu tražeći njegov češalj koji je, kao i obično, izgubljen, ... Vozač ogromnog, glasnog kamiona sada pokušava da privuče Rodžerovu pažnju, a drugi patuljci se gomilaju na prozorima i zovu: „Hej! Hej! " emitujući masni, grleni smeh. Njihov vođa govori engleski sa nekim tečnim, neizrecivo gadnim evropskim naglaskom. Mnogo namiguje i gura i tamo gore: "Meester! Ay, zhu! Wet a meeneh', eh?" Više smeha. Roger u retrovizoru vidi lica engleskih policajaca ružičasta od čestitosti, crvene oznake kako se naginju, ljuljaju, savetujući se, oštro se okrećući s vremena na vreme kako bi zurili ispred sebe u par u Jaguaru koji se ponaša tako—“Šta rade oni, Eagbnns možes li ti to videti"?
"Izgleda da su muškarac i žena, gospodine."
"Dupe." I izlazi sa crnim dvogledom.
Kroz kišu. . . zatim kroz sneno staklo, zeleno od večeri. A ona sama u stolici, sa staromodnom kapom na sebi, gledajuci na zapad preko pokrivača Zemlje, pakleno crvenog na rubovima, a dalje u smeđim i zlatnim oblacima. . . .
A onda, iznenada, noć: prazna stolica za ljuljanje osvetljena je plavom bojom krede - da li je to mesec, ili neka druga svetlost s neba? samo tvrda stolica, sada prazna, u vrlo vedroj noći, i ovo hladno svetlo koje silazi. . . .
Slike idu, cvetaju, unutra i van, neke divne, neke jednostavno groze. . . ali ona se ušuškala ovde sa svojim jagnjetom, svojim Rogerom, i kako joj se odjednom sviđa linija njegovog vrata pa - zašto je tu baš tu, potiljak kao dečak od deset godina. Ona ga ljubi gore-dole kiselim slanim dometom kože koji ju je tako obuzeo, uzeo svoju noćnu svetlost duž ove visoke tetive, ljubi ga kao da poljupci teku dahom i nikad ne prestaju.
Jednog jutra – nije je video oko dve nedelje – probudio se u svojoj pustinjačkoj ćeliji u „Beloj poseti” sa ukočenim, bolnim kapcima i dugom bledo smeđom kosom zapetljanom u ustima. To nije bila njegova dlaka. Nije moglo biti ničije osim Jessicine Ali nije moglo biti - nije je video. Par puta je šmrcnuo, a zatim kihnuo. Jutro se razvilo kroz prozor. Boleo ga je desni očnjak. Razmotao je dugu kosu, prošaranu slinom, zubnim kamencem, jutarnjim disanjem na usta, i zagledao se u nju. Kako je dospela ovde? Jezivo, draga. Ne znam pod kojim okolnostima, u redu. Morao je da piša. Dok je hodao do toaleta, njegova siva potkosulja, mlitavo uvučena u uzicu pidžame, palo mu je na pamet : šta ako je to neka ljubičasta priča o sablasnoj osveti s početka stoleća, a ova kosa je neki Prvi korak... Oh , paranoja? Trebalo ga je videti kako prolazi uokolo obavljajući svoje poslove , dok se kretao među zatvorenicima Psi sekcije koji teturaju, prde, briju britvom, hakuju, kišu, i šmrću. Tek kasnije je počeo razmišljati o Jessici - o njenoj sigurnosti. Zamišljeni Roger. Šta ako je, ako je ona umrla u noći, nesreća u časopisima? . . sa ovom kosom, jedino zbog čega je njena sablasna ljubav uspela da se vrati na ovu stranu, jedina koja je ikada bila važna.
Neki pauk statističar: oči su mu se zapravo napunile suzama pre sledeće ideje – oh. Oboy. Zatvori tu slavinu, Dorset, i dođi ovamo. Stajao je, polusagnut, nad umivaonikom, paralizovan, stavljajući brigu za Jessicu na trenutak na čekanje, silno želeći da se osvrne preko ramena, čak i u staro ogledalo, znaš, da vidi šta rade, ali previše zamrznut da bi rizikovao čak i to. . . sada . . . o, da, jedna sjajna mogućnost je pronašla ležište u njegovom mozgu, i evo ga. Šta ako su se svi oni, svi ovi nakazi Psi Sekcije ovde, udružili u tajnosti protiv njega.OK? Da: pretpostavimo da mogu videti u vaš um!a-a kako bi bilo—šta ako je hipnoza? Eh? Isuse: zatim čitav niz drugih okultnih stvari kao što su: astralna projekcija, kontrola mozga (ništa okultno o tome), tajne kletve za impotenciju, čirevi, ludilo, yaaahhh—napitci! (dok se konačno uspravlja i u mislima se vraća u svoju kancelariju, sada vrlo oprezno, neredu sa kafom, o Bože. . . ), psihičko-jedinstvo-sa-Kontrolnom agencijom tako da bi Roger bio on i on Roger, da, da, niz ovih pojmova mu se ovde mota po glavi, niti jedan od njih nije baš ugodan - pogotovo unutar ovog klozeta za osoblje, s licem Gavina Trolisno lice jutros je obojeno svetlo magenta, cvetom deteline koji treperi na vetru, Ronald Cherrycoke koji baca tu mramor ćilibarna sluz u umivaonik - šta je sve ovo, ko su svi ovi ljudi. . . . Nakaze! Freeeeaks! Opkoljen je! oni su vani noću i danju celi rat tapkajući mu mozak, telepate, veštice, sotonski operateri svih opisa koji se ugađaju na sve—čak i kada su on i Jessica u krevetu i jebu.
Pokušaj se obuzdati starče, paniči ako moraš, ali kasnije, ne ovde... Slabe sijalice u toaletu produbljuju hiljade starih nakupljenih mrlja od vode i sapuna na ogledalima do ispreplitanja oblaci, kože i dima dok zamahuje glavom pored, limun i bež, uljni dim crni i sumračno smeđi ovde, vrlo labavo izmrvljeni, to je tekstura. . . .
Lepo jutro. Drugi svetski rat. Sve što može zadržati pred svojim umom su reči/želim premeštaj nekako, bezglasno pevuši u ogledalu, da, gospodine, mora odmah ubaciti poruku. Ja ću se dobrovoljno prijaviti za službu u Nemačkoj. Dum de dum, de dum. Tačno, tek u sredu je bio oglas u klasificiranom delu nacista u vestima, u sendviču između ogranka laburista iz Merseysidea koji je tražio publicistu i londonske reklamne agencije s pozicijama koje su otvorene odmah na demob, rekli su. Ovu reklamu u sredini je postavila neka ruka budućeg G-5, pokušavajući da okupi nekoliko stručnjaka za "prevaspitavanje". Vitalne, vitalne stvari. Naučite nemačku zver o Magna Carti, sportskom duhu, takvim stvarima, a? Napolju, unutar dela nekog neurotičnog bavarskog sata sa kukavicom u selu, vilenjaci vukovi koji noću jure iz šuma i ostavljaju subverzivne letke na vratima i prozorima - "Bilo šta!" Rodžer pipajući se vraća u svoje uske odaje, "uopšte je sve bolje od ovoga..."
Eto kako je bilo loše. Znao je da će se osećati kao kod kuće u ludoj Nemačkoj s neprijateljem nego ovde u Psi sekciji. Doba godine to čini još gore. Božić. Bwweeeaaaagghh, hvatajući se za stomak. Jessica je bila sve što ga je činilo ljudskim ili podnošljivim. Jessica .
. . Tada je bio preuzet na pola minute, drhteći i zevajući u svom dugom donjem rublju, mekom, gotovo nevidljivom u ogradi decembarske zore, među tolikim oštrim rubovima knjiga, snopova i mrvica, karata i mapa (i onom glavnom ,crveni tragovi na čistoj koži dame, pazi na sve. da li ona nosi u sebi kobnu infekciju, i da li je let rakete latentan u gradu.ništa više nego što razume Pointsmanovu opsednutost preokretom zvučnih stimulansa i molim vas, ne možemo li to nakratko odbaciti. . . ), ne znajući dok nije prošlo koliko jasno vidi poštenu polovinu svog života kakva je Džesika sada, koliko fanatično njegova majka Rat mora da ne odobrava njenu lepotu, njenu drsku ravnodušnost prema institucijama smrti koje nije tako dugo želeo pre verovati u – njenu nepokolebljivu nadu (iako je mrzela da pravi planove), njeno izgnanstvo iz detinjstva (iako je odbijala da se drži uspomene). . . .
Njegov život je bio vezan za prošlost. Video je sebe tačku na pokretnom talasnom frontu, koji se širi kroz sterilnu istoriju - poznatu prošlost, budućnost koja se može projektovati. Ali Jessica je bila probijanje talasa. Odjednom se pojavila plaža, nepredvidivi... novi život. Prošlost i budućnost su stali na plaži: tako je to zamislio. Ali i on je želeo da veruje u to, na isti način na koji ju je voleo, mimo svih reči - verovati da bez obzira koliko je loše vreme bilo, ništa nije popravljeno, sve se može promeniti i ona je uvek mogla da porekne tamno more na njegovim leđima, da ga voli daleko. I (sebično) da iz mračne mladosti, u potpunosti utemeljene na Smrti - zajedno sa Smrtvim jahanjem - može, s njom, pronaći svoj put u život i radost. Nikada joj nije rekao, izbegavao je reći sebi, ali to je bila mera njegove vere, jer je ovaj sedmi Božić rata došao u još jednom napadu na njegovo mršavo, drhtavo krilo. . . .
Ona se spotiče u spavaonicu, gnjavi druge devojke zbog ustajalih pufova Woodbines, najlonskih komplete za popravku, blistavih ratnih šala koje prolaze u znaku simpatije. Večeras će biti sa Džeremijem, svojim poručnikom, ali želi da bude sa Rodžerom. Osim što ona to zaista ne želi. Da li ona to radi? Ne može se setiti da je ikada bila toliko zbunjena. Kad je s Rodžerom, sve je to ljubav, ali ne na bilo kojoj udaljenosti – uopšte ne, Jack – otkriva da je on deprimira, pa čak i plaši. Zašto? Na njemu u divljim noćima jašući gore-dole na njegovoj kitu po osi, pokušavajući da ostane dovoljno kruta da se ne pretvori u kremasti vosak i ne otpadne topeći se u pokrivač koji dolazi, ima mesta samo za Rogera, Rogera, do kraja daha. Ali iz kreveta, hodajući i pričajući, njegova gorčina, njegova tama, prožimaju dublje od rata, zime: on mrzi Englesku tako, mrzi "Sistem", beskrajno grdi, kaže da će emigrirati kada se rat završi, ostaje u svom pećina papirnog cinika koji mrzi samog sebe. . . i da li ona zaista želi da ga izvede? Zar nije sigurnije sa Džeremijem? Pokušava da ne dopušta ovo pitanje prečesto, ali ono je tu. Tri godine sa Džeremijem. Mogli bi biti i venčani. Tri godine bi trebalo da se računaju za nešto. Dnevno, sitni šavovi i omoti. Nosila je kućne ogrtače starog Beavera, skuvala mu čaj i kafu, tražila njegovo oko po kamionskim parkovima, dnevnim sobama i kišnim blatnjavim poljima kada su svi zli, strašni gubici mogli biti spašeni u jednom pogledu - poznatom, punom poverenja, u sezona kada se ta reč poziva za čudesnost ili manji smeh. I da sve to iščupam? Tri godine? za ovog nestalnog, egocentričnog — dečaka, zaista. Weepers, on bi trebao imati više od trideset godina, on je godina stariji od nje. Trebao je nešto naučiti, sigurno? Čovek sa iskustvom?
Najgore je to što nema s kim da razgovara. Politika ove mešovite baterije, profesionalni incest, nezdrave opsesije ko je kome šta rekao u proleće 1942., zaboga, van Grafty Greena, Kenta ili negde, i ko je trebao šta da odgovori, ali nije, već je umesto toga rekao nekom drugom izazivajući tako mržnje koje su divno napredovale do današnjih dana - šest godina kleveta, ambicija i histerija čini poveravanje bilo čega bilo kome ovde čin čistog mazohizma.
"Devojka u nevolji, Jess?" Maggie Dunkirk svraća, gladeći svoje rukavice. Na razglasu zvuči BBC-jev swing bendova vruća sinkopirana božićna muzika. "Imaš li jednu cigaretu, Mag?" U međuvremenu slobodno, automatski, misliš ti, Jess?
Pa— "Mislila sam da ovde liči na prokleti Garbo film, nimalo uobičajeno gladovanje za nikotinom, izvinjavam se ponovo pogrešno, ta-ta..."
Oh, samo napred! Razmišljam o mojoj božićnoj kupovini."
"Šta ćeš onda dobiti Dabar."
Ona se koncentriše na stavljanje podvezica na najlonke, stariji par, napred, na dole, pozada, mnemonički se maše u talasima među njenim prstima, bela naborana elastika koja se fino rasteže i dodiruje sada nežnu prednju krivinu njene butine, kopče koje srebrno svetlucaju ispod ili iza njenih lakiranih crvenih noktiju, prolazeći kao daleke fontane iza crvenih topiarija, Džesika odgovara: „Oh. Mm. A Pipe, pretpostavljam.
U blizini njenog akumulatora jedne noći, vozeći se Negde u Kentu, Roger i Jessica su naišli na crkvu, humku u mračnom visoravni, osvetljenu lampom, koja je izrasla iz zemlje. Bila je nedelja uveče, a malo pre večernje. Muškarci u šinjelima, u uljanim kožama, u tamnim beretkama koje su skidali na ulazu, američki letači u koži podstavljenoj ovčjom vunom, nekoliko žena u čizmama za zveckanje i raskošnim kaputima, ali bez dece, ni deteta na vidiku, samo odrasli, koji se premestiše sa svojih bombardera, balonskih bivaka, bunkera preko plaže, kroz otvorena normanska vrata, hrapavo od zimske lozom. Jessica je rekla: "Oh, sećam se..." ali nije nastavila. Sećala se drugih adventa, snežnih živica kao ovce sa svog prozora, i na nebu zvezdi spremnih da se ponovo zalepe na nebo.
Roger je stao, a oni su gledali na izubijane i istršena vojnike kako ulaze na večernju službu. Vetar je mirisao na svež sneg.
„Trebalo bi da budemo kod kuće“, rekla je posle nekog vremena, „kasno je.
"Možemo samo da svratimo ovde."
Pa, to ju je iznenadilo, ali posle nedelja njegovih sarkastičnih komentara? Njegova nepoverljiva ljutnja na druge u Psi sekciji za koje je mislio da ga pokušavaju ludim proglasiti kakvi su oni,i njegov Scroogerie ( škrtac koji sanja i kaje se - u bozičnoj pesmi) koji je rastao kako su dani za kupovinu sve kraći do Božića - "Ti ne pripadaš takvim ljudima", rekla mu je. Ali ona je htela da uđe unutra, nostalgija teška na večerašnjem snežnom nebu, njen sopstveni glas spreman da je izda i pobegne da se pridruži stražarima čije pesme sada volimo da čujemo u daljini, ovih dana Adventa koji padaju jedan po jedan, glasovi koji zvižde nad zaleđenim brdima gde su posejane mine zbijene kao šljive u pudingu ,...često iznad zvukova koji se tope, vetrovi koji ne duvaju kroz božićni vazduh već kroz supstanciju vremena trebaju joj doneti dečije glasove, pevajući za šest penija, i ako njeno srce nije bilo spremno da podnese sav stres njene smrtnosti i njihov, postojao je barem strah da je počela da ih gubi - da će jedne zime trčati da ih potraži, do kapije da ih pronađe, trčati ka drveću, ali uzalud, njihovi glasovi blede..., oni su hodali po celom vetru po njenoj ruci koji se jednom okliznuo na ledu. „Da čujem muziku“, objasnio je. Večeras je hor bio sav muški, sa epoletama na ramenima koje su se nazirale ispod širokih vratova njihovih belih haljina, i mnogim licima gotovo isto tako belim od iscrpljenosti vlažnih i blatnjavih polja, polučasova, kablova na kojima su šibali nervozni baloni koji su pecali sunce u oblacima, šatori, čiji su svetli, kao što su svetli, sijali u zidu, pretvarajući platno u finu gazu, dok je vetar bubnjao tamo. Ipak, postojalo je jedno crno lice kontratenor, jamajčanski kaplar, doveden sa svog toplog otoka na ovo - od pevanja iz detinjstva po zadimljenim saloonima High Holborn Streeta gde mornari bacaju ogromne crvene petarde, četvrtinu štapa dinamita, preko ljuljajućih vrata i trče preko ulice kihoćući se, ili izlaze s devojkama u visokim suknjama, devojkama s ostrva, Kineskinjama i Francuskinjama... kore limuna zdrobljene u olucima ulica mirisale su ranim jutraima gde je znao pevati O, jesi li videla moju dragu Lolu, s oblikom poput boce Coca-Cole, mornare kako trče gore-dole u smeđim senama uličica, mašući maramom i nogavicom hlača, a djevojke šapuću i smeju se... svako jutro izbrojao je pola džepa punog novčića svih naroda. Iz palminog Kingstona, zamršene potrebe Angloameričkog Carstva (1939.-1945.) dovele su ga u ovu hladnu crkvu, nalik poljskim miševima, gotovo na dohvat ruke severnog mora koje je jedva nazirao pri prelasku, na večernju službu, večerašnji program gregorijanskog pevanja na engleskom, s povremenim zaletima u polifoniju: Thomas Tallis, Henry Purcell, čak i nemački makaron iz petnaestog stoleća, koji se pripisuje Heinrichu Susu:
In dulct jubilo
Nun singet und seid frohl Unsers Herzens
Wonne Leit in praesipio,
Leuchtet vor die Sonne Maitris in gremio.
Alpha es et O.
Sada pevajte i radujte se,
radost naših srca in praesipio,
sja pred suncem Maitris in gremio.
Alpha es et O.
S visokim glasom crnca koji se čuje iznad ostalih, ovde bez falseta, već pun, iz iskrenih grudi, baritonski glas, koji su godine cepanja drva dovele do ovog raspona... naterao je smeđe devojke da se šepure među ovim nervoznim protestantima, duž vekovnih staza koje je muzika utrla, Veliku i Malu Anitu, Stiletto May, Plongette koja to voli među grudima i čini to tako slobodno- a da ne spominjemo latinski, nemački? u engleskoj crkvi? To nisu toliko hereze koliko imperijalni rezultati, nužni kao prisutnost crnca, iz činova malog nadrealizma - koji, uzeti u masi, jesu čin samoubistva, ali koji u svojoj patologiji..s obzirom na svoju verziju stvarnosti bez snova, Carstvo raspoređeno na hiljadu dana. Tako se čisti kontratenorski glas uzdigao i pronašao put do Jessicinog srca, pa čak i Rogerovog, pretpostavila je, dok ga je gledao sa strane i gore kroz smeđe sene njezine kose, tokom recitativa. Nije izgledao nihilistički, niti jeftino. Bio je
Ne, Jessica nikada nije videla njegovo lice baš ovako, u svetlu para visećih uljanica, plamenova nepodnošljivih i vrlo žutih, na najbliža dva duga otiska crkvenjaka u finim, peludnim V-oblicima oko trbuha stakla, Rogerova koža detinjasto ružičasta, oči sjajnije nego što samo svetlo lampe može objasniti - ili je to onako kako ona želi? Crkva je hladna kao noć vani. Oseća se miris vlažne vune, gorkog daha ovih profesionalaca, dima sveća i rastopljenog voska, prigušenog prdenja i tonika za kosu, samog gorućeg ulja, koje majčinski spaja ostale mirise, bliže pripadajući Zemlji, dubokim slojevima, drugim vremenima, i slušajte... slušajte: ovo je večernja pesma Rata, kanonski sat Rata, a noć je stvarna. Crni kaputi se skupljaju, prazne kapuljače pune gustih, unutarnje sene crkve. Na obali Wrenovi rade do kasno, dole u hladnim i iznurenim oklopima, njihove plave baklje su novorođene zvezde u plimnoj večeri. Oplate trupa njišu se na nebu, poput velikih železnih listova, na kablovima koji škripe u iverju zvuka. Opušteni, u pripravnosti, plamenovi baklji, omekšani, ispunjavaju okrugle staklene površine merača svetlošću marelice. U šupama instalatera cevi, zaleđene, zveckajuće kada su oluje u tesnacu, evo hiljadu starih korištenih tuba pasti za zube, često nagomilanih do stropova, hiljade tmurnih muških jutara učinjenih podnošljivima, pretvorenih u mirise mente i sumornu pesmu koja je ostavljala bele mrlje, ogledalima od žive od Harrowa do Gravesenda, hiljadu dece koja penu iz mekog morta svojih usta gaze, lako gubeći hiljadu puta više reči među kredastim mehurićima - pritužbe na vreme za spavanje, plašljive_izjave ljubavi, vesti o debelim ili prozirnim, pahuljastim ili prijateljskim seoskim stvorenjima ispod prekrivača - bezbrojni sapunastim trenucima sladića ispljunuti i isprani_ do kanalizacije i polako penušavog sivog estuarija, jutarnja usta koja su svakodnevno rasla duhanom i ribljim krznom, suha od straha, prljava od lijenosti, preplavljena mislima o nemogućim obrocima, umesto toga zadovoljavajući se ostacima nedelje u kaši, mleku, slomljenim keksima na pola uobičajenih kriški, i nije li mentol divan izum da se svako jutro oduzme taman toliko, dok ne postane prašnjav, preveliki mehurići ti uporni i ustajali mozaici među katranskim obalama, zamršeni crtež ispušnih plinova koji se hrane, množe prema moru, dok se jedna po jedna ove stare tube paste za zube prazne i vraćaju u rat, hrpe slabo mirisnog metala, utvare paprene metvice u zimskim kolibama, svaka tuba zgužvana ili utisnuta nesvesnim rukama Londona, ispisana u interferencijskim uzorcima, ruka u ruku, čekajući sada - to je pravi povratak - da se rastopi za lem, za lim, legira za odlevke, ležajeve, brtve, skrivene obloge od dimnih bojica koje su deca te druge domaće inkarnacije. Pa ipak, kontinuitet, od krvi i mesa do srodnih metala, dom mora bez živice, ostaje. Nije smrt ta koja razdvaja ove inkarnacije, već papir: papirnate specijalnosti, papirnate rutine. Rat, Carstvo, ubrzaće takve barijere između naših života. Rat mora podeliti i podeliti na ovaj način, iako će njegova propaganda uvek naglašavati jedinstvo, savez i dosluh. Čini se da Rat ne želi narodnu svest, čak ni onu kakvu su stvorili Nemci, ein Volk ein Führer – želi stroj od mnogo odvojenih delova, ne jedinstvo, već složenost... Ali ko se usuđuje tvrditi šta Rat želi, toliko je golem i dalek... toliko odsutan. Možda Rat nije ni svest – zapravo uopšte nije život. Možda postoji samo okrutna, slučajna sličnost sa životom. U "Beloj poseti" postoji stari šizofreničar, znate, koji veruje da je Drugi svetski rat. Ne dobija novine, odbija slušati radio, a ipak mu se nekako temperatura popela na 39°C na dan invazije na Normandiju. Sada, dok kliještasti pokreti prema istoku i zapadu nastavljaju svoje sporo, refleksno skupljanje, govori o tami koja mu se uvlači u um, o umoru od samoga sebe... Rundstedtova ofanziva ga je, međutim, razveselila, dala mu novu priliku za život – „Prekrasan božićni poklon“, priznao je asistentu u svom odelu, „ovo je sezona rođenja, novih početaka.“ Svaki put kad rakete padnu – to se čuje - smeši se, okreće se i korača hodnikom, suze će se proliti iz uglova njegovih veselih očiju, uhvaćene u crvenkastoj, visokoj toničnosti koja ne može a da ne razveseli njegove kolege pacijente. Njegovi dani su odbrojani. Umreće na Dan pobede. Ako on zapravo nije Rat, onda je on njegov surogat, život visoke klase za jedno razdoblje, ali pazite kada svane ceremonijalni dan. Pravi kralj umire samo prividnom smrću. Zapamtite. Bilo koji broj mladića može biti 'izabran da umre umesto njega', dok pravi kralj, lukavi stari gad, nastavlja. Hoće li se pojaviti pod Zvezdom, lukavi,klečeći pred drugim kraljevima dok nas ovaj zimski solsticij privlači? Donesite darove volframa, kordita i visokog oktana u serai? Hoće li dete tada podići pogled sa svog zlatnog slamnatog tla, u oči starog kralja koji se, visok i prostirući se iznad njegove glave, saginje da ponudi svoj dar, hoće li se njihovi pogledi sresti i kakva će poruka, kakav mogući pozdrav ili sporazum teći između kralja i mladog princa? Smeje li se beba ili je to samo dahtanje? Šta želite da bude?
Advent duva s mora, koje je večeras u zalazak sunca sjalo zeleno i glatko poput stakla bogatog gvožđem : duva svakodnevno na nas, celo nebo iznad bremenito svecima i vitkim trubljama glasnika. Još jedna godina venčanica, napuštenih u dubini zime, nikada traženih, sada vise u tihim satenskim redovima, njihovi beli zgužvani velovi počinju da žute, lagano se vijore samo dok prolazite, promatraču... posetiocu grada na svim slepim ulicama.... Uhvativši pogled u haljinama vlastitog odraza, jednom ili dvaput, na pola puta - iz sena, samo nejasne boje kože preko peau de soie, prisiljavajući vas da uđete unutra gde možete osetiti prvi užasan dodir plesni; što je zapravo i bila namera - prekriti svaki trag vlastitog mirisa, oznojena buduća mladenka srednje klase, otmena sapun i puder, ali devičanska u srcu, u svojoj nadi. Ništa od vašeg svetlog švajcarskog ili kristalnog godišnjeg doba ovde, već mračno valovito danju s oblacima i snegom koji pada poput haljina na selu, zimskih haljina, mekih noću, gotovo bezvetroviti dah oko vas. U gradskim stanicama zatvorenici su se vratili iz Indokine, lutaju svojim jadnim izloženim kostima, lagani poput sanjara ili ljudi na mesecu, između kolica s kromiranim oprugama od crne kože koje rezonuju poput membrana za bubnjeve, svetlih drvenih visokih stolica ružičastih i plavih s izgrebanim i poprskanim kašom. Cvetne nalepnice, sklopivi kreveti i medvedići s crvenim filcanim jezicima, dečje dekice koje tvore svetle pastelne oblake u mirisima ugljena i potoka, metalni prostori, između redova, oni koji plutaju, oni koji oprezno spavaju, dolaze u stotinama za praznike, uprkos upozorenjima, ozbiljnosti gospodina Morrisona, cijevi ispod reke koju bi sada mogla probiti nemačka raketa, čak i dok se reči zapisuju, odsutnosti koje ih možda čekaju, gradske adrese koje sigurno više ne mogu postojati. Oči Burme, Tonkina, gledaju ove žene sa svojih stotinu ustrajnosti - zure iz plavo obojenih krugova, kroz glavobolje koje nijedan Alasil ne može ublažiti. Italijanske P/W proklinju pod poštanskim vrećama koje duvaju, odjekuju svaki sat, u sezonskom valovima, skrivajući snežne vozove poput gljiva, kao da su vozovi celu noć vozili pod zemljom, kroz zemlju mrtvih. Kad ovi Eyetiesi povremeno pevaju, možete se kladiti da to nije „Giovinezza“ već verovatno nešto iz Rigoletta ili La Bohémea – Pošta čak razmatra izdavanje popisa neprihvatljivih pesama, s akordima za ukulele kao sredstvom lake identifikacije. Njihova veselost i pevanje, ovi, donekle su iskreni – ali kako dani prolaze, dok ova orgija božićnih čestitki svakodnevno prelazi granice zdravlja, bez ikakvih ograničenja na vidiku pre drugog dana Božića, oni se zadovoljavaju profesionalnijim italijanskim načinom života, povremeno se okrećući prema evakuirsanim ženama, pronalazeći načine da balansiraju u vreći jednom rukom dok se drugom pretvaraju da su „mrtve“ – cioé, uslovno živa – gde gomila postaje najženstvenija, najbez smera... pa, najperspektivnija. Život mora ići dalje. Obe vrste zatvorenika to priznaju, ali nema mano morto za Engleze koji se vraćaju iz CBI-a, nema skoka iz smrti u život samo uz pristanak verovatnog kuka ili bedra – nema igre, za ime Božje, na život i smrt! Ne žele više avantura: samo stare Nizozemce zauzete starom peći ili grejanjem starog kreveta: igrače krikete zimi, žele poluodvojenu nedeljnu tminu isušenog vrta. Kad bi se pojavio vrli novi svet, neka vrsta neočekivanog dobitka, onda bi sigurno bilo vremena da se naviknu na njega... Ali žele gotovo luksuz kupnje električnog voza za dečaka ove nedelje i pa pokušavaju osvetliti svakome njegov vlastiti set aerodinamičnih lica ovde, kalibrirati njegovu neobičnost, poznate 'fotografije sve,sada oživljene, oohovi i aahovi, ali još ne, ne ovde na stanici, jedan od najnužnijih pokreta: rat ih je zbrisao s tračnica, prizemio ih, te bezbrižne destruktivne signale ljubavi. Deca su pronašla prošlogodišnje igračke raspakiovane i reinkarnirane Spam limenke, one su... pomozite ovo možda druga i, ko zna, neizbežna strana božićne predstave. U mesecima između - proleće i leto na selu - igrali su se s pravim Spam limenkama - tenkovima, lovcima na tenkove, bunkerima, dreadnoughtima koji raspoređuju meso ružičaste, žute i plave boje na prašnjavim podovima soba za smeće ili soba za maslac, ispod kamp-kreveta ili klupa svog egzila. Sada je opet vreme. Gipsana beba, volovi u zlatnim listićima i ovce s ljudskim očima ponovno postaju stvarni, boja brže postaje meso. Verovanje nije cena koju plaćaju - događa se samo od sebe. On je Nova Beba. U čarobnoj noći pre, životinje će pričati, a zvazduhu će biti mleko. Bake i dedovi, koji su svaku nedelju čekali da Radio Doktor pita: Šta su hemoroidi? Štoa je emfizem? Štoa je srčani udar?, čekaće dok im nesanica ne prođe, ponovno se radujući godišnjem nemogućem koje se ne događa, ali s ružnim ostatkom – ovo je brdo, nebo nam može pokazati svetlo – poput uzbuđenja, dobrog vremena koje ste previše želeli, ne potpuni gubitak, ali ipak predaleko od čuda... njihova bdenja umotana u pulovere i šalove, pozorišno gorka, ali s ostatkom unutra koji svake godine prolazi kroz novo zimsko vrenje, svaki put malo manje, ali uvek dobro za preporod u ovom godišnjem dobu. ... Sada gotovo goli, sjajna odela i haljine njihovih primata koji su puzali po pubovima odavno su poderani u komadiće dok su jurili cevi za toplu vodu i radijatore stanodavaca, stranaca, dok su štitili identitet kuća od zime. Ratu treba ugljen. Preduzeli su pretposlednje korake, prisustvovali su overi radio lekara o tome šta znaju u svojim telima, i do Božića su goli kao guske ispod ove vunene, tamne, jeftine odeće za starije ljude. Njihovi električni satovi brzo otkucavaju, čak će i Big Ben sada brzo otkucavati dok ne dođe novo proleće, sve brzo, i čini se da niko drugi ne razume ili ga nije briga. Ratu je potrebna struja. To je živahna igra, Električni monopol, između energetskih tvrtki, Središnjeg elektroenergetskog odbora i drugih ratnih agencija, kako bi se vreme u mreži održalo sinkronizovanim s Greenwichskim srednjeim vremenom. Noću, u najdubljim betonskim jamama noći, dinama čije su lokacije klasifikovane okreću se brže, i tako responzivno, kazaljke sata pokraj svih tih starih, neprospavanih očiju - njihove minute skupljaju se u cviljenju, težeći sve više i više do vrtoglavice sirene. To je ludilo noćnog kamila. Pod senama minutnih kazaljki vlada veselje. Histerija na bledim licima između brojeva. Elektroenergetske tvrtke pričaju o opterećenjima, ratnim izlivima toliko ogromnim da će se satovi ponovno usporiti, osim ako se ovaj noćni marš ne ukrade, ali očekivana dnevna opterećenja ne stižu, a mreža radi sve brže i brže, a stari brojčanici okreću se prema brojčanicima, razmišljajući o zaveri, a brojevi se vrte prema rođenju Hrista, nasilju, novim srcima koja će nas sve okrenuti, zauvek nas promeniti u zaboravljenim korenima onoga što jesmo. Ali iznad mora magla je večeras još uvek tiho mreškajući biser. Gore u gradu, lučne svetiljke pucketaju, besno, u prigušenom svetlu preko središnjih linija ulica, previše ledenih za sveće, previše hladnim kao kapi za Holokaust... visoki crveni autobusi se trzaju, sva svetla koja su upravo demaskirana prema propisima sada pariraju, ukrštaju se, velike šake vlage prolaze, puste poput plaža pod sedefastom maglom, čija bodljikava žica, koja nikada nije poznavala unutarnju napetost struje, koja je pasivno ležala, oksidirajući u noći, sada se vije poput podvodne trave, petlje, gorko hladna, oštra poput škorpiona, sav onaj bezotisak peska kilometrima iza kruzera koji su bili napušteni u poslednjim letima mirnodopskog vremena i nekad su letovali u starom svetu, vino, maslinici i dim lule u večerima s druge strane rata, sada ogoljeni do zahrđalih osovina i nosača i mirišući iznutra na istu salamuru kao i ova plaža gde se zapravo ne može hodati, zbog rata. Preko brda, pored reflektora gde su jesenske ptice noć za noću gušile zrake svetlosti, smrtonosno držane dok ne bi iscrpljene pale s neba, kiša mrtvih ptica, vernici Večernje sede u nezagrejanoj crkvi, drhteći, bez glasa dok hor pita: gde su radosti? "Gde drugde nego tamo gde anđeli pevaju nove pesme i zvona zvone na kraljevom dvoru. Dragi hiljaduiti uzdahu - eia, wirn wir da! Jesmo li mi samo umorni ljudi i njihov crni zvonar koji se proteže koliko god može, što dalje od svoje ovčije kože. Neka lutaju. Hajde. Ostavi svoj rat na trenutak, rat papira ili gvožđa, benzina ili mesa, uđi sa svojom ljubavlju, svojim strahom od gubitka, svojim iscrpljenjem s njim. Celi dan te podbada, prisiljava, zavarava, tvrdi da veruje u toliko toga što nije istina. Jesi li to ti, to nejasno kriminalno lice na tvojoj ličnoj karti, čija je duša otkinuta vladinom kamerom dok se giljotina zatvarača spuštala - ili možda samo ostavljena s tvojim srcem, u kantini Stage Door, gde broje večernji prihod, devojke iz NAAFI-ja, devojke zvane Eileen, pažljivo sortiraju gumene organe kestena sa žutim debelim rubovima u rashladne pretince - oh Linda, dođi ovamo, oseti ovo, stavi prst u srce ovde, nije li divno, još uvek se nastavlja. ... Svi za koje ne sumnjate da su u ovo umešani,svi osim vas: kapelan, lekar, vaša majka koja se nada da će obesiti tu Zlatnu zvezdu, hroma sopranistica sinoć na kućnoj službi, ne zaboravimo gospodina Noela Cowarda, tako elegantnog i slatkog o smrti i zagrobnom životu, kojeg četvrtu godinu zaredom trpaju u Vojvotkinju, momke u Hollywoodu koji nam govore kako je sve ovde divno, kako lepo, Walt Disney koji se brine da se slon Dumbo drži za to pero, baš kao što lešine večeras leže pod snegom između belo obojenih tenkova, koliko je ruku smrznuto oko Čudesne medalje, sretnog komadića ženske kosti, pola dolara s nasmešenim suncem koje gleda ispod tanke haljine Libertyja, držeći se, nemo, dok je 88. padao - šta mislite, je li to dečija priča? Nema je. Deca su otišla i sanjaju, ali Carstvo nema mesta za snove i večeras je ovde samo za odrasle, ovde u ovom utočištu s duboko gorućim svetiljkama, u prekambrijumskom izdisaju, srdačno poput kipuće hrane, teško poput čađe. I 60 milja gore rakete vise u golemom trenutku iznad crnog Severnog mora, pre pada, sve brže, prema narančastoj vrućini, božićnoj zvezdi, u bespomoćnom zaronu prema zemlji. Niže na nebu lete i leteće bombe, urlajući poput Protivnika, tražeći koga će prožderati. Dug je put kući večeras. Poslušajte pesmu ovog sjajnog anđela, neka vaša veza barem bude u slušanju, čak i ako nisu glasnogovornici vaše precizne nade, vašeg preciznog, najmračnijeg straha, slušajte. Ovde je morala postojati pričesna pesma davno pre vesti o Hristu. Svakako koliko god postoji...
Bilo je tako loših noći kao ova - nešto što povećava mogućnost još jedne noći koja zapravo može, s ljubavlju i pevom petlova, osvetliti put kući, proterati Protivnika, uništiti granice između naših zemalja, naših tela, naših priča, svih lažnih, o tome ko smo: za tu jednu noć, kada ostaju samo čisti put kući i sećanje na bebu koju ste videli, gotovo previše krhko, previše je sranja na ovim ulicama, deve i druge zveri divlje se komešaju vani, svako kopito ima priliku izbrisati ga, učiniti ga samo još jednim Mesijom, i sigurno se neko u blizini već kladi na to, dok ovde u ovom gradu židovski kolaboracionisti prodaju korisne tračeve Carskoj obaveštajnoj službi, a lokalne kurve zadovolje prethodne uljeze, pitajući šta promet dopušta, kao i gostioničari koji su naravno oduševljeni ovom registracijom, a u glavnom gradu se pitaju trebaju li možda dati svima broj, da, nešto upravi SPQR-a da pomognu... i Herod ili Hitler, momci (kapelani u Ardenima su muškarci, mršavi, teški pijanci.) Kakav je ovo svet ('Zaboravio si Roosevelta, oče', čuju se glasovi iza, dobri otac ih nikada ne može videti, muče ga, ti zavodnici, čak ni u snovima: 'Wendell Willkie!' 'A Churchill?' 'Arry Pollitt!') da beba uđe i ispusti te Toledo cigarete od 3,2 kg, misleći da će se iskupiti, pa, trebao bi mu pregledati glavu. ...
Ali na putu kući večeras, poželiš da si ga podigao, zadržao na trenutak. Samo ga zadržao, tik uz srce, obraz uz udubljenje tvog ramena, pun sna. Kao da si ti taj koji ga nekako može spasiti. Za sada, nije me briga pod kim si registrovan. Za sada, barem, nije me briga ko te Cezari kažu da si.
O Jesu parvule, Nach dir ist mir so weh... |
Dakle, ova skupina ljudi koji zavode ljude, ti prognanici i napaljena deca, tmurni građani koji se nazivaju u sredini dob, muškarci koji se debljaju uprkos gladi, dobivaju vetrove od toga, preteče čira na želucu, promuklost, curenje iz nosa, crvene oči, grlobolju, oticanje od urina, muškarci koji pate od akutnih bolova u donjem delu leđa i mamurluka koji traje eli dan, oni oficir koji stvarno mrze želeći smrt, muškarci koje ste videli pešice i bez osmeha u gradu, ali ste ih zaboravili, muškarci koji vas se ni ne sećaju, znajući da bi trebali malo odspavati, ne bi trebali biti ovde i nastupati pred strancima, dati vam ovu večerašnju pesmu, koja sada doseže vrhunac s rastućim fragmentom neke drevne lestvice, glasovi se preklapaju tri i četiri puta, gore, odjekuju, ispunjavaju celu šupljinu crkve - bez lažne bebe, bez najave Kraljevstva, čak ni pokušaja da se ugreje ili razvedri ova strašna noć, samo, prokletstvo, naš traljavi obavezni krik, naš maksimalni doseg prema vani - hvala Bogu/ - da se vratite na svoju ratnu adresu, svoj ratni identitet, preko snežnih tragova i tragova guma, konačno na put koji morate sami stvoriti, sami u mraku. Sviđalo vam se to ili ne, bez obzira koji ste morali preći, put kući...'
"Devojka u nevolji, Jess?" Maggie Dunkirk svraća, gladeći svoje rukavice. Na razglasu zvuči BBC-jev swing bendova vruća sinkopirana božićna muzika. "Imaš li jednu cigaretu, Mag?" U međuvremenu slobodno, automatski, misliš ti, Jess?
Pa— "Mislila sam da ovde liči na prokleti Garbo film, nimalo uobičajeno gladovanje za nikotinom, izvinjavam se ponovo pogrešno, ta-ta..."
Oh, samo napred! Razmišljam o mojoj božićnoj kupovini."
"Šta ćeš onda dobiti Dabar."
Ona se koncentriše na stavljanje podvezica na najlonke, stariji par, napred, na dole, pozada, mnemonički se maše u talasima među njenim prstima, bela naborana elastika koja se fino rasteže i dodiruje sada nežnu prednju krivinu njene butine, kopče koje srebrno svetlucaju ispod ili iza njenih lakiranih crvenih noktiju, prolazeći kao daleke fontane iza crvenih topiarija, Džesika odgovara: „Oh. Mm. A Pipe, pretpostavljam.
U blizini njenog akumulatora jedne noći, vozeći se Negde u Kentu, Roger i Jessica su naišli na crkvu, humku u mračnom visoravni, osvetljenu lampom, koja je izrasla iz zemlje. Bila je nedelja uveče, a malo pre večernje. Muškarci u šinjelima, u uljanim kožama, u tamnim beretkama koje su skidali na ulazu, američki letači u koži podstavljenoj ovčjom vunom, nekoliko žena u čizmama za zveckanje i raskošnim kaputima, ali bez dece, ni deteta na vidiku, samo odrasli, koji se premestiše sa svojih bombardera, balonskih bivaka, bunkera preko plaže, kroz otvorena normanska vrata, hrapavo od zimske lozom. Jessica je rekla: "Oh, sećam se..." ali nije nastavila. Sećala se drugih adventa, snežnih živica kao ovce sa svog prozora, i na nebu zvezdi spremnih da se ponovo zalepe na nebo.
Roger je stao, a oni su gledali na izubijane i istršena vojnike kako ulaze na večernju službu. Vetar je mirisao na svež sneg.
„Trebalo bi da budemo kod kuće“, rekla je posle nekog vremena, „kasno je.
"Možemo samo da svratimo ovde."
Pa, to ju je iznenadilo, ali posle nedelja njegovih sarkastičnih komentara? Njegova nepoverljiva ljutnja na druge u Psi sekciji za koje je mislio da ga pokušavaju ludim proglasiti kakvi su oni,i njegov Scroogerie ( škrtac koji sanja i kaje se - u bozičnoj pesmi) koji je rastao kako su dani za kupovinu sve kraći do Božića - "Ti ne pripadaš takvim ljudima", rekla mu je. Ali ona je htela da uđe unutra, nostalgija teška na večerašnjem snežnom nebu, njen sopstveni glas spreman da je izda i pobegne da se pridruži stražarima čije pesme sada volimo da čujemo u daljini, ovih dana Adventa koji padaju jedan po jedan, glasovi koji zvižde nad zaleđenim brdima gde su posejane mine zbijene kao šljive u pudingu ,...često iznad zvukova koji se tope, vetrovi koji ne duvaju kroz božićni vazduh već kroz supstanciju vremena trebaju joj doneti dečije glasove, pevajući za šest penija, i ako njeno srce nije bilo spremno da podnese sav stres njene smrtnosti i njihov, postojao je barem strah da je počela da ih gubi - da će jedne zime trčati da ih potraži, do kapije da ih pronađe, trčati ka drveću, ali uzalud, njihovi glasovi blede..., oni su hodali po celom vetru po njenoj ruci koji se jednom okliznuo na ledu. „Da čujem muziku“, objasnio je. Večeras je hor bio sav muški, sa epoletama na ramenima koje su se nazirale ispod širokih vratova njihovih belih haljina, i mnogim licima gotovo isto tako belim od iscrpljenosti vlažnih i blatnjavih polja, polučasova, kablova na kojima su šibali nervozni baloni koji su pecali sunce u oblacima, šatori, čiji su svetli, kao što su svetli, sijali u zidu, pretvarajući platno u finu gazu, dok je vetar bubnjao tamo. Ipak, postojalo je jedno crno lice kontratenor, jamajčanski kaplar, doveden sa svog toplog otoka na ovo - od pevanja iz detinjstva po zadimljenim saloonima High Holborn Streeta gde mornari bacaju ogromne crvene petarde, četvrtinu štapa dinamita, preko ljuljajućih vrata i trče preko ulice kihoćući se, ili izlaze s devojkama u visokim suknjama, devojkama s ostrva, Kineskinjama i Francuskinjama... kore limuna zdrobljene u olucima ulica mirisale su ranim jutraima gde je znao pevati O, jesi li videla moju dragu Lolu, s oblikom poput boce Coca-Cole, mornare kako trče gore-dole u smeđim senama uličica, mašući maramom i nogavicom hlača, a djevojke šapuću i smeju se... svako jutro izbrojao je pola džepa punog novčića svih naroda. Iz palminog Kingstona, zamršene potrebe Angloameričkog Carstva (1939.-1945.) dovele su ga u ovu hladnu crkvu, nalik poljskim miševima, gotovo na dohvat ruke severnog mora koje je jedva nazirao pri prelasku, na večernju službu, večerašnji program gregorijanskog pevanja na engleskom, s povremenim zaletima u polifoniju: Thomas Tallis, Henry Purcell, čak i nemački makaron iz petnaestog stoleća, koji se pripisuje Heinrichu Susu:
In dulct jubilo
Nun singet und seid frohl Unsers Herzens
Wonne Leit in praesipio,
Leuchtet vor die Sonne Maitris in gremio.
Alpha es et O.
Sada pevajte i radujte se,
radost naših srca in praesipio,
sja pred suncem Maitris in gremio.
Alpha es et O.
S visokim glasom crnca koji se čuje iznad ostalih, ovde bez falseta, već pun, iz iskrenih grudi, baritonski glas, koji su godine cepanja drva dovele do ovog raspona... naterao je smeđe devojke da se šepure među ovim nervoznim protestantima, duž vekovnih staza koje je muzika utrla, Veliku i Malu Anitu, Stiletto May, Plongette koja to voli među grudima i čini to tako slobodno- a da ne spominjemo latinski, nemački? u engleskoj crkvi? To nisu toliko hereze koliko imperijalni rezultati, nužni kao prisutnost crnca, iz činova malog nadrealizma - koji, uzeti u masi, jesu čin samoubistva, ali koji u svojoj patologiji..s obzirom na svoju verziju stvarnosti bez snova, Carstvo raspoređeno na hiljadu dana. Tako se čisti kontratenorski glas uzdigao i pronašao put do Jessicinog srca, pa čak i Rogerovog, pretpostavila je, dok ga je gledao sa strane i gore kroz smeđe sene njezine kose, tokom recitativa. Nije izgledao nihilistički, niti jeftino. Bio je
Ne, Jessica nikada nije videla njegovo lice baš ovako, u svetlu para visećih uljanica, plamenova nepodnošljivih i vrlo žutih, na najbliža dva duga otiska crkvenjaka u finim, peludnim V-oblicima oko trbuha stakla, Rogerova koža detinjasto ružičasta, oči sjajnije nego što samo svetlo lampe može objasniti - ili je to onako kako ona želi? Crkva je hladna kao noć vani. Oseća se miris vlažne vune, gorkog daha ovih profesionalaca, dima sveća i rastopljenog voska, prigušenog prdenja i tonika za kosu, samog gorućeg ulja, koje majčinski spaja ostale mirise, bliže pripadajući Zemlji, dubokim slojevima, drugim vremenima, i slušajte... slušajte: ovo je večernja pesma Rata, kanonski sat Rata, a noć je stvarna. Crni kaputi se skupljaju, prazne kapuljače pune gustih, unutarnje sene crkve. Na obali Wrenovi rade do kasno, dole u hladnim i iznurenim oklopima, njihove plave baklje su novorođene zvezde u plimnoj večeri. Oplate trupa njišu se na nebu, poput velikih železnih listova, na kablovima koji škripe u iverju zvuka. Opušteni, u pripravnosti, plamenovi baklji, omekšani, ispunjavaju okrugle staklene površine merača svetlošću marelice. U šupama instalatera cevi, zaleđene, zveckajuće kada su oluje u tesnacu, evo hiljadu starih korištenih tuba pasti za zube, često nagomilanih do stropova, hiljade tmurnih muških jutara učinjenih podnošljivima, pretvorenih u mirise mente i sumornu pesmu koja je ostavljala bele mrlje, ogledalima od žive od Harrowa do Gravesenda, hiljadu dece koja penu iz mekog morta svojih usta gaze, lako gubeći hiljadu puta više reči među kredastim mehurićima - pritužbe na vreme za spavanje, plašljive_izjave ljubavi, vesti o debelim ili prozirnim, pahuljastim ili prijateljskim seoskim stvorenjima ispod prekrivača - bezbrojni sapunastim trenucima sladića ispljunuti i isprani_ do kanalizacije i polako penušavog sivog estuarija, jutarnja usta koja su svakodnevno rasla duhanom i ribljim krznom, suha od straha, prljava od lijenosti, preplavljena mislima o nemogućim obrocima, umesto toga zadovoljavajući se ostacima nedelje u kaši, mleku, slomljenim keksima na pola uobičajenih kriški, i nije li mentol divan izum da se svako jutro oduzme taman toliko, dok ne postane prašnjav, preveliki mehurići ti uporni i ustajali mozaici među katranskim obalama, zamršeni crtež ispušnih plinova koji se hrane, množe prema moru, dok se jedna po jedna ove stare tube paste za zube prazne i vraćaju u rat, hrpe slabo mirisnog metala, utvare paprene metvice u zimskim kolibama, svaka tuba zgužvana ili utisnuta nesvesnim rukama Londona, ispisana u interferencijskim uzorcima, ruka u ruku, čekajući sada - to je pravi povratak - da se rastopi za lem, za lim, legira za odlevke, ležajeve, brtve, skrivene obloge od dimnih bojica koje su deca te druge domaće inkarnacije. Pa ipak, kontinuitet, od krvi i mesa do srodnih metala, dom mora bez živice, ostaje. Nije smrt ta koja razdvaja ove inkarnacije, već papir: papirnate specijalnosti, papirnate rutine. Rat, Carstvo, ubrzaće takve barijere između naših života. Rat mora podeliti i podeliti na ovaj način, iako će njegova propaganda uvek naglašavati jedinstvo, savez i dosluh. Čini se da Rat ne želi narodnu svest, čak ni onu kakvu su stvorili Nemci, ein Volk ein Führer – želi stroj od mnogo odvojenih delova, ne jedinstvo, već složenost... Ali ko se usuđuje tvrditi šta Rat želi, toliko je golem i dalek... toliko odsutan. Možda Rat nije ni svest – zapravo uopšte nije život. Možda postoji samo okrutna, slučajna sličnost sa životom. U "Beloj poseti" postoji stari šizofreničar, znate, koji veruje da je Drugi svetski rat. Ne dobija novine, odbija slušati radio, a ipak mu se nekako temperatura popela na 39°C na dan invazije na Normandiju. Sada, dok kliještasti pokreti prema istoku i zapadu nastavljaju svoje sporo, refleksno skupljanje, govori o tami koja mu se uvlači u um, o umoru od samoga sebe... Rundstedtova ofanziva ga je, međutim, razveselila, dala mu novu priliku za život – „Prekrasan božićni poklon“, priznao je asistentu u svom odelu, „ovo je sezona rođenja, novih početaka.“ Svaki put kad rakete padnu – to se čuje - smeši se, okreće se i korača hodnikom, suze će se proliti iz uglova njegovih veselih očiju, uhvaćene u crvenkastoj, visokoj toničnosti koja ne može a da ne razveseli njegove kolege pacijente. Njegovi dani su odbrojani. Umreće na Dan pobede. Ako on zapravo nije Rat, onda je on njegov surogat, život visoke klase za jedno razdoblje, ali pazite kada svane ceremonijalni dan. Pravi kralj umire samo prividnom smrću. Zapamtite. Bilo koji broj mladića može biti 'izabran da umre umesto njega', dok pravi kralj, lukavi stari gad, nastavlja. Hoće li se pojaviti pod Zvezdom, lukavi,klečeći pred drugim kraljevima dok nas ovaj zimski solsticij privlači? Donesite darove volframa, kordita i visokog oktana u serai? Hoće li dete tada podići pogled sa svog zlatnog slamnatog tla, u oči starog kralja koji se, visok i prostirući se iznad njegove glave, saginje da ponudi svoj dar, hoće li se njihovi pogledi sresti i kakva će poruka, kakav mogući pozdrav ili sporazum teći između kralja i mladog princa? Smeje li se beba ili je to samo dahtanje? Šta želite da bude?
Advent duva s mora, koje je večeras u zalazak sunca sjalo zeleno i glatko poput stakla bogatog gvožđem : duva svakodnevno na nas, celo nebo iznad bremenito svecima i vitkim trubljama glasnika. Još jedna godina venčanica, napuštenih u dubini zime, nikada traženih, sada vise u tihim satenskim redovima, njihovi beli zgužvani velovi počinju da žute, lagano se vijore samo dok prolazite, promatraču... posetiocu grada na svim slepim ulicama.... Uhvativši pogled u haljinama vlastitog odraza, jednom ili dvaput, na pola puta - iz sena, samo nejasne boje kože preko peau de soie, prisiljavajući vas da uđete unutra gde možete osetiti prvi užasan dodir plesni; što je zapravo i bila namera - prekriti svaki trag vlastitog mirisa, oznojena buduća mladenka srednje klase, otmena sapun i puder, ali devičanska u srcu, u svojoj nadi. Ništa od vašeg svetlog švajcarskog ili kristalnog godišnjeg doba ovde, već mračno valovito danju s oblacima i snegom koji pada poput haljina na selu, zimskih haljina, mekih noću, gotovo bezvetroviti dah oko vas. U gradskim stanicama zatvorenici su se vratili iz Indokine, lutaju svojim jadnim izloženim kostima, lagani poput sanjara ili ljudi na mesecu, između kolica s kromiranim oprugama od crne kože koje rezonuju poput membrana za bubnjeve, svetlih drvenih visokih stolica ružičastih i plavih s izgrebanim i poprskanim kašom. Cvetne nalepnice, sklopivi kreveti i medvedići s crvenim filcanim jezicima, dečje dekice koje tvore svetle pastelne oblake u mirisima ugljena i potoka, metalni prostori, između redova, oni koji plutaju, oni koji oprezno spavaju, dolaze u stotinama za praznike, uprkos upozorenjima, ozbiljnosti gospodina Morrisona, cijevi ispod reke koju bi sada mogla probiti nemačka raketa, čak i dok se reči zapisuju, odsutnosti koje ih možda čekaju, gradske adrese koje sigurno više ne mogu postojati. Oči Burme, Tonkina, gledaju ove žene sa svojih stotinu ustrajnosti - zure iz plavo obojenih krugova, kroz glavobolje koje nijedan Alasil ne može ublažiti. Italijanske P/W proklinju pod poštanskim vrećama koje duvaju, odjekuju svaki sat, u sezonskom valovima, skrivajući snežne vozove poput gljiva, kao da su vozovi celu noć vozili pod zemljom, kroz zemlju mrtvih. Kad ovi Eyetiesi povremeno pevaju, možete se kladiti da to nije „Giovinezza“ već verovatno nešto iz Rigoletta ili La Bohémea – Pošta čak razmatra izdavanje popisa neprihvatljivih pesama, s akordima za ukulele kao sredstvom lake identifikacije. Njihova veselost i pevanje, ovi, donekle su iskreni – ali kako dani prolaze, dok ova orgija božićnih čestitki svakodnevno prelazi granice zdravlja, bez ikakvih ograničenja na vidiku pre drugog dana Božića, oni se zadovoljavaju profesionalnijim italijanskim načinom života, povremeno se okrećući prema evakuirsanim ženama, pronalazeći načine da balansiraju u vreći jednom rukom dok se drugom pretvaraju da su „mrtve“ – cioé, uslovno živa – gde gomila postaje najženstvenija, najbez smera... pa, najperspektivnija. Život mora ići dalje. Obe vrste zatvorenika to priznaju, ali nema mano morto za Engleze koji se vraćaju iz CBI-a, nema skoka iz smrti u život samo uz pristanak verovatnog kuka ili bedra – nema igre, za ime Božje, na život i smrt! Ne žele više avantura: samo stare Nizozemce zauzete starom peći ili grejanjem starog kreveta: igrače krikete zimi, žele poluodvojenu nedeljnu tminu isušenog vrta. Kad bi se pojavio vrli novi svet, neka vrsta neočekivanog dobitka, onda bi sigurno bilo vremena da se naviknu na njega... Ali žele gotovo luksuz kupnje električnog voza za dečaka ove nedelje i pa pokušavaju osvetliti svakome njegov vlastiti set aerodinamičnih lica ovde, kalibrirati njegovu neobičnost, poznate 'fotografije sve,sada oživljene, oohovi i aahovi, ali još ne, ne ovde na stanici, jedan od najnužnijih pokreta: rat ih je zbrisao s tračnica, prizemio ih, te bezbrižne destruktivne signale ljubavi. Deca su pronašla prošlogodišnje igračke raspakiovane i reinkarnirane Spam limenke, one su... pomozite ovo možda druga i, ko zna, neizbežna strana božićne predstave. U mesecima između - proleće i leto na selu - igrali su se s pravim Spam limenkama - tenkovima, lovcima na tenkove, bunkerima, dreadnoughtima koji raspoređuju meso ružičaste, žute i plave boje na prašnjavim podovima soba za smeće ili soba za maslac, ispod kamp-kreveta ili klupa svog egzila. Sada je opet vreme. Gipsana beba, volovi u zlatnim listićima i ovce s ljudskim očima ponovno postaju stvarni, boja brže postaje meso. Verovanje nije cena koju plaćaju - događa se samo od sebe. On je Nova Beba. U čarobnoj noći pre, životinje će pričati, a zvazduhu će biti mleko. Bake i dedovi, koji su svaku nedelju čekali da Radio Doktor pita: Šta su hemoroidi? Štoa je emfizem? Štoa je srčani udar?, čekaće dok im nesanica ne prođe, ponovno se radujući godišnjem nemogućem koje se ne događa, ali s ružnim ostatkom – ovo je brdo, nebo nam može pokazati svetlo – poput uzbuđenja, dobrog vremena koje ste previše želeli, ne potpuni gubitak, ali ipak predaleko od čuda... njihova bdenja umotana u pulovere i šalove, pozorišno gorka, ali s ostatkom unutra koji svake godine prolazi kroz novo zimsko vrenje, svaki put malo manje, ali uvek dobro za preporod u ovom godišnjem dobu. ... Sada gotovo goli, sjajna odela i haljine njihovih primata koji su puzali po pubovima odavno su poderani u komadiće dok su jurili cevi za toplu vodu i radijatore stanodavaca, stranaca, dok su štitili identitet kuća od zime. Ratu treba ugljen. Preduzeli su pretposlednje korake, prisustvovali su overi radio lekara o tome šta znaju u svojim telima, i do Božića su goli kao guske ispod ove vunene, tamne, jeftine odeće za starije ljude. Njihovi električni satovi brzo otkucavaju, čak će i Big Ben sada brzo otkucavati dok ne dođe novo proleće, sve brzo, i čini se da niko drugi ne razume ili ga nije briga. Ratu je potrebna struja. To je živahna igra, Električni monopol, između energetskih tvrtki, Središnjeg elektroenergetskog odbora i drugih ratnih agencija, kako bi se vreme u mreži održalo sinkronizovanim s Greenwichskim srednjeim vremenom. Noću, u najdubljim betonskim jamama noći, dinama čije su lokacije klasifikovane okreću se brže, i tako responzivno, kazaljke sata pokraj svih tih starih, neprospavanih očiju - njihove minute skupljaju se u cviljenju, težeći sve više i više do vrtoglavice sirene. To je ludilo noćnog kamila. Pod senama minutnih kazaljki vlada veselje. Histerija na bledim licima između brojeva. Elektroenergetske tvrtke pričaju o opterećenjima, ratnim izlivima toliko ogromnim da će se satovi ponovno usporiti, osim ako se ovaj noćni marš ne ukrade, ali očekivana dnevna opterećenja ne stižu, a mreža radi sve brže i brže, a stari brojčanici okreću se prema brojčanicima, razmišljajući o zaveri, a brojevi se vrte prema rođenju Hrista, nasilju, novim srcima koja će nas sve okrenuti, zauvek nas promeniti u zaboravljenim korenima onoga što jesmo. Ali iznad mora magla je večeras još uvek tiho mreškajući biser. Gore u gradu, lučne svetiljke pucketaju, besno, u prigušenom svetlu preko središnjih linija ulica, previše ledenih za sveće, previše hladnim kao kapi za Holokaust... visoki crveni autobusi se trzaju, sva svetla koja su upravo demaskirana prema propisima sada pariraju, ukrštaju se, velike šake vlage prolaze, puste poput plaža pod sedefastom maglom, čija bodljikava žica, koja nikada nije poznavala unutarnju napetost struje, koja je pasivno ležala, oksidirajući u noći, sada se vije poput podvodne trave, petlje, gorko hladna, oštra poput škorpiona, sav onaj bezotisak peska kilometrima iza kruzera koji su bili napušteni u poslednjim letima mirnodopskog vremena i nekad su letovali u starom svetu, vino, maslinici i dim lule u večerima s druge strane rata, sada ogoljeni do zahrđalih osovina i nosača i mirišući iznutra na istu salamuru kao i ova plaža gde se zapravo ne može hodati, zbog rata. Preko brda, pored reflektora gde su jesenske ptice noć za noću gušile zrake svetlosti, smrtonosno držane dok ne bi iscrpljene pale s neba, kiša mrtvih ptica, vernici Večernje sede u nezagrejanoj crkvi, drhteći, bez glasa dok hor pita: gde su radosti? "Gde drugde nego tamo gde anđeli pevaju nove pesme i zvona zvone na kraljevom dvoru. Dragi hiljaduiti uzdahu - eia, wirn wir da! Jesmo li mi samo umorni ljudi i njihov crni zvonar koji se proteže koliko god može, što dalje od svoje ovčije kože. Neka lutaju. Hajde. Ostavi svoj rat na trenutak, rat papira ili gvožđa, benzina ili mesa, uđi sa svojom ljubavlju, svojim strahom od gubitka, svojim iscrpljenjem s njim. Celi dan te podbada, prisiljava, zavarava, tvrdi da veruje u toliko toga što nije istina. Jesi li to ti, to nejasno kriminalno lice na tvojoj ličnoj karti, čija je duša otkinuta vladinom kamerom dok se giljotina zatvarača spuštala - ili možda samo ostavljena s tvojim srcem, u kantini Stage Door, gde broje večernji prihod, devojke iz NAAFI-ja, devojke zvane Eileen, pažljivo sortiraju gumene organe kestena sa žutim debelim rubovima u rashladne pretince - oh Linda, dođi ovamo, oseti ovo, stavi prst u srce ovde, nije li divno, još uvek se nastavlja. ... Svi za koje ne sumnjate da su u ovo umešani,svi osim vas: kapelan, lekar, vaša majka koja se nada da će obesiti tu Zlatnu zvezdu, hroma sopranistica sinoć na kućnoj službi, ne zaboravimo gospodina Noela Cowarda, tako elegantnog i slatkog o smrti i zagrobnom životu, kojeg četvrtu godinu zaredom trpaju u Vojvotkinju, momke u Hollywoodu koji nam govore kako je sve ovde divno, kako lepo, Walt Disney koji se brine da se slon Dumbo drži za to pero, baš kao što lešine večeras leže pod snegom između belo obojenih tenkova, koliko je ruku smrznuto oko Čudesne medalje, sretnog komadića ženske kosti, pola dolara s nasmešenim suncem koje gleda ispod tanke haljine Libertyja, držeći se, nemo, dok je 88. padao - šta mislite, je li to dečija priča? Nema je. Deca su otišla i sanjaju, ali Carstvo nema mesta za snove i večeras je ovde samo za odrasle, ovde u ovom utočištu s duboko gorućim svetiljkama, u prekambrijumskom izdisaju, srdačno poput kipuće hrane, teško poput čađe. I 60 milja gore rakete vise u golemom trenutku iznad crnog Severnog mora, pre pada, sve brže, prema narančastoj vrućini, božićnoj zvezdi, u bespomoćnom zaronu prema zemlji. Niže na nebu lete i leteće bombe, urlajući poput Protivnika, tražeći koga će prožderati. Dug je put kući večeras. Poslušajte pesmu ovog sjajnog anđela, neka vaša veza barem bude u slušanju, čak i ako nisu glasnogovornici vaše precizne nade, vašeg preciznog, najmračnijeg straha, slušajte. Ovde je morala postojati pričesna pesma davno pre vesti o Hristu. Svakako koliko god postoji...
Bilo je tako loših noći kao ova - nešto što povećava mogućnost još jedne noći koja zapravo može, s ljubavlju i pevom petlova, osvetliti put kući, proterati Protivnika, uništiti granice između naših zemalja, naših tela, naših priča, svih lažnih, o tome ko smo: za tu jednu noć, kada ostaju samo čisti put kući i sećanje na bebu koju ste videli, gotovo previše krhko, previše je sranja na ovim ulicama, deve i druge zveri divlje se komešaju vani, svako kopito ima priliku izbrisati ga, učiniti ga samo još jednim Mesijom, i sigurno se neko u blizini već kladi na to, dok ovde u ovom gradu židovski kolaboracionisti prodaju korisne tračeve Carskoj obaveštajnoj službi, a lokalne kurve zadovolje prethodne uljeze, pitajući šta promet dopušta, kao i gostioničari koji su naravno oduševljeni ovom registracijom, a u glavnom gradu se pitaju trebaju li možda dati svima broj, da, nešto upravi SPQR-a da pomognu... i Herod ili Hitler, momci (kapelani u Ardenima su muškarci, mršavi, teški pijanci.) Kakav je ovo svet ('Zaboravio si Roosevelta, oče', čuju se glasovi iza, dobri otac ih nikada ne može videti, muče ga, ti zavodnici, čak ni u snovima: 'Wendell Willkie!' 'A Churchill?' 'Arry Pollitt!') da beba uđe i ispusti te Toledo cigarete od 3,2 kg, misleći da će se iskupiti, pa, trebao bi mu pregledati glavu. ...
Ali na putu kući večeras, poželiš da si ga podigao, zadržao na trenutak. Samo ga zadržao, tik uz srce, obraz uz udubljenje tvog ramena, pun sna. Kao da si ti taj koji ga nekako može spasiti. Za sada, nije me briga pod kim si registrovan. Za sada, barem, nije me briga ko te Cezari kažu da si.
O Jesu parvule, Nach dir ist mir so weh... |
Dakle, ova skupina ljudi koji zavode ljude, ti prognanici i napaljena deca, tmurni građani koji se nazivaju u sredini dob, muškarci koji se debljaju uprkos gladi, dobivaju vetrove od toga, preteče čira na želucu, promuklost, curenje iz nosa, crvene oči, grlobolju, oticanje od urina, muškarci koji pate od akutnih bolova u donjem delu leđa i mamurluka koji traje eli dan, oni oficir koji stvarno mrze želeći smrt, muškarci koje ste videli pešice i bez osmeha u gradu, ali ste ih zaboravili, muškarci koji vas se ni ne sećaju, znajući da bi trebali malo odspavati, ne bi trebali biti ovde i nastupati pred strancima, dati vam ovu večerašnju pesmu, koja sada doseže vrhunac s rastućim fragmentom neke drevne lestvice, glasovi se preklapaju tri i četiri puta, gore, odjekuju, ispunjavaju celu šupljinu crkve - bez lažne bebe, bez najave Kraljevstva, čak ni pokušaja da se ugreje ili razvedri ova strašna noć, samo, prokletstvo, naš traljavi obavezni krik, naš maksimalni doseg prema vani - hvala Bogu/ - da se vratite na svoju ratnu adresu, svoj ratni identitet, preko snežnih tragova i tragova guma, konačno na put koji morate sami stvoriti, sami u mraku. Sviđalo vam se to ili ne, bez obzira koji ste morali preći, put kući...'
Mark Vernon, Danteova Božanstvena komedija-vodič za duhovno putovanje
Ilustracija za Raj, Pevanje 32: Dante i Beatrice se uzdižu prema Nebeskoj Ruži. Slika Monike Beisner Pohvale „Već dugo postoji potre...
-
Kad su 1971. godine astronautičke misije Apolo 15 sleteli na Mesec ( navodno), jednu lunarnu formaciju nazvali su Maslačkov krate... -
KNJIŽEVNOST BLOG ATORWITHME -KNJIŽEVNOST arhiva ALEA Agualusa Jose Eduardo, Lični čudesnik Agualusa Jose Ed... -
.jpg)
Alekdsander Sulimov Miklos Radnoti Pismo ženi (preveo Danilo Kiš) U dubini slutim pustoš nemu, gluvu, kriknem, jer tiši...
Нема коментара:
Постави коментар